民间故事｜老中医行医五十年从不收穷人的钱，有天来了个乞丐看病，他转身把药柜全锁了
周济世的手指搭在脉枕上，三根指头轮流起落，像三枚秤砣在称人命。
他行医五十年，脉案从不写第二遍，方子开完往桌上一拍，穷的富的，一个价都没有。
"不收钱。"他说这话时，手已经去够下一位病人的腕子。
镇上人都知道，周大夫的诊金是看天给的——富人放下一吊钱，他点点头；穷人空着手来，他也点点头。
他的手掌宽大，指节粗，常年温热，像刚从药罐子里捞出来的。
他每天必做的一件事，是清晨起来把脉枕擦一遍。
那脉枕是紫檀木的，五十年摸下来，表面已经起了包浆，亮得能照见人影。
秀娘是五十年前来的。
她进门那天，院里多了个晒药的竹架，桌上多了副算盘，药柜上多了把铜锁。
周济世只管看病，秀娘只管抓药。
她的手小，指头细，常年沾着药汁，指甲缝里洗不净的黄与绿。
每天天不亮，她就在后院磨药。石磨转一圈，药粉落一层，她的手上就多一道裂口。
来看病的人多，周济世从不问"带钱没有"。
穷人看完病，鞠躬就走。
秀娘拿了方子去药柜前，拉开抽屉，捏一撮药，再捏一撮，秤杆翘得平。
她抓完药，转身去柜台底下摸出个木匣子，从里头数出几枚铜板，搁进大钱箱里。
这动作她做了五十年，周济世从没看见过。
药柜的铜锁，锁眼磨得溜圆。
秀娘每天天黑前必锁柜，钥匙贴身藏着，连周济世要拿药，也得等她来开。
"这柜子里的药，吃一味少一味。"她常说这话，说的时候手还在秤杆上。
周济世听了五十年，只当她小气。
秀娘的鞋，右脚总比左脚先破。
她磨药时右脚踩实，左脚虚点，一站就是半日。
鞋底磨穿了她自己补，补了又磨，磨了又补。
邻家婆子说："周大夫手大散财，秀娘手紧聚药，一个往外撒，一个往里拢。"
周济世听了笑笑，不接话。
秀娘也不接话，低头继续磨药，石磨吱呀响。
有一回，镇上粮铺的掌柜来看病，带了一吊钱。
周济世看了脉，开了方子，把一吊钱推回去："你这病不重，几服药就好，用不了这么多。"
掌柜千恩万谢地走了。
秀娘从后头出来，拿了方子去抓药。
她拉开抽屉，称了药，包好，递给学徒。
然后她去柜台底下摸出木匣子，数了五枚铜板，搁进大钱箱里。
那木匣子是她陪嫁的，紫檀木，铜扣已经磨得发亮。
五十年，匣子里的钱进进出出，匣子本身却越来越轻。
秀娘从不让周济世碰那匣子。
有一回周济世要找一味药，去开药柜，秀娘正巧在磨药。
她听见柜门响，放下石磨走过来，手在围裙上擦了擦。
"我来开。"她说。
周济世说："我自己来就是。"
秀娘没让，从腰间摸出钥匙，开了锁，拿了药，又锁上。
"这柜子里的药，吃一味少一味。"她又说了一遍。
周济世说："没了再买就是。"
秀娘看了他一眼，没说话，转身回去磨药。
石磨又吱呀响起来。
又有一回，一个寡妇带着孩子来看病，孩子烧得厉害。
周济世看了脉，开了方子，里头有一味犀角，贵得很。
寡妇摸遍了口袋，只摸出几枚铜板，脸涨得通红。
周济世摆摆手："不收钱，拿去煎了给孩子喝。"
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寡妇千恩万谢地走了。
秀娘从后头出来，拿了方子去抓药。
她拉开抽屉，称了犀角，包好，递给学徒。
然后她去柜台底下摸出木匣子，数了二十枚铜板，搁进大钱箱里。
那木匣子里的钱，已经快见底了。
秀娘数钱的时候，手抖了一下，但脸上什么表情都没有。
她关上匣子，转身回去磨药。
石磨吱呀响，像在叹气。
镇上人都夸周大夫心善，是活菩萨。
没人注意秀娘的手越来越瘦，指节越来越粗。
她磨药时不再唱歌，只是偶尔停下来，看看那把铜锁。
锁上的铜绿越来越厚，像一层老茧。
有一年冬天，秀娘病了一场，躺了三天。
周济世自己抓药，才发现药柜的锁打不开。
他去找秀娘，秀娘从枕头底下摸出钥匙，递给他。
"轻着点，锁眼磨了五十年，经不起硬拧。"她说。
周济世开了锁，抓了药，又锁上。
他看着那锁，头一回觉得它沉。
秀娘病好后，第一件事就是把锁又锁了一遍。
"这柜子里的药，吃一味少一味。"她又说了一遍。
周济世没接话，只是多看了那锁一眼。
腊月初八，雪下得紧。
一个乞丐进了门，破袄烂裤，脚上的草鞋露着趾头。
他咳得弯了腰，痰里带着血丝。
周济世搭了脉，眉头皱起来。
"寒毒入肺，得用麝香。"他提笔写方子，写完往桌上一拍。
秀娘在柜台后头听见"麝香"二字，手里的算盘珠子停了一停。
她放下算盘，走到药柜前。
周济世拿了方子过来，伸手要开柜。
秀娘已经把锁扣上了。
"秀娘，开锁。"周济世说。
秀娘没动，手搭在锁上。
"他是穷人。"周济世又说。
秀娘看着柜门，没看他。
"这柜子里的药，吃一味少一味。"
"我从不收穷人的钱。"周济世的声音大了些。
秀娘的手指在锁上摩挲，那锁眼已被她摸得比镜面还光。
"你不收，有人替你收。"她说。
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秀娘不答话，从腰间摸出钥匙，插进锁眼，转了一圈。
柜门开了。
周济世往里一看，愣住了。
麝香的抽屉空了，人参的抽屉只剩碎末，连最便宜的黄芪也见了底。
他行医五十年，头一回看清这柜子的深处。
柜板上有印子。
不是虫蛀，不是霉斑，是指印。
秀娘的手指头细，年深日久，在木板上磨出了浅浅的沟。
哪味药放在哪一格，她闭着眼都摸得准，那些沟就是她的路。
"五十年，这柜子开了多少回？"秀娘的声音很轻。
"你开方子，我抓药。你只管点头，我得算还剩多少。"
她从柜底抽出一本薄册子，纸页发黄，边角卷了。
"这是账。"
周济世接过来翻。
第一页：正月初三，王寡妇，人参三钱，当银簪一支。
第二页：二月十五，李瘸子，麝香一钱，绣鞋两双换。
第三页：三月初八，张老汉，黄芪半斤，采野菜三月。
五十年，一页没落。
他的手抖了一下。
册子上每一笔"免收"后头，都跟着秀娘的"补上"。
他点头的每一次，都是她在木匣子里数铜板。
他手大，一撒就是一把；她手小，一拢就是一辈子。
一个开方不收银，一个抓药暗贴钱。各有各的活法。
乞丐站在门口，看着这一切。
他没说话，从破袄里摸出个布包，放在柜台上。
布包打开，里头是一把药籽，黑的、黄的、圆的、扁的。
"我不会还你钱。"他说，"但我能种药。三十年前我来过，你给了我一碗药汤，我活下来了。"
秀娘看了他一眼，没说话。
她把药籽收进柜里，锁上柜门。
"这柜子里的药，吃一味少一味。"她又说了一遍，"但种一味，就多一味。"
雪还在下。
周济世坐在桌前写方子，笔尖沙沙响。
秀娘在后院磨药，石磨吱呀转。
乞丐在院里挖坑，把药籽埋进土里。
三种声音隔着墙，混在一处多头行情开启，像日子本身还在继续。
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